Escribir es un acto malabarista.

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No pensar en los calambres, en las fosas,

no pensar en tribunales, en trincheras,

no pensar en los límites de mi lengua,

no pensar sin antes pensarlo dos veces,

sin dejar de sentir la grumosa nata que me inunda,

sin permitirme respirar dos veces antes de abortarme,

no pensar en mí sino conmigo

y notar mi fracasado rostro en el suelo,

lo dio todo, dirá mi epitafio,

lo dio todo menos sus pensamientos

que si los pensaba le causaban náuseas

y por eso no pensar, no pensar en verbos,

en las cadencias cautas de mis caderas agotadas,

no pensar en el agua, en las burbujas que escapan,

en las últimas palabras,

en mis manos obsesionadas con estos agitados brazos

que deciden detenerse y no pensar,

no pensar en nada,

olvidarme de mí cuando deserto

no pensar en la vida cuando rabiosa me recuerda

que solo soy un invento de otro tiempo. 

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